Tyler llevaba años perfeccionando su truco: cada disco era un personaje, un decorado, un estado de ánimo empaquetado con mimo de director de arte. CHROMAKOPIA (Columbia, 28 de octubre de 2024) llega como una especie de “álbum terapia” donde esa obsesión por el control se pelea, a puñetazos, con algo mucho más incómodo: el miedo a envejecer, a quedarse solo, a repetir patrones, a que la fama no sea una corona sino un foco apuntándote a la cara.
La gracia es que, en vez de ordenar el caos, Tyler decide musicalizarlo. Y por eso el disco suena como su propio título: color por todas partes, pero con manchas que no intentan disimularse.
Un diario narrado por tu madre (y eso da más miedo que cualquier “alter ego”)
El dispositivo conceptual es de los que, en manos de otro, sería un meme: notas de voz maternas, Bonita Smith como brújula emocional, Tyler como adulto que se mira al espejo y no sabe si se reconoce. Aquí funciona porque no es “lore” para fans: es una presencia. Esa voz no viene a explicar canciones; viene a recordarle a Tyler (y a ti) que detrás del espectáculo hay un hijo, con su película interna.
El sonido: hip-hop, soul, jazz… y el arte de cambiar de idea a mitad de frase
CHROMAKOPIA se mueve como un pensamiento intrusivo: empieza en un sitio, se distrae, se contradice, vuelve con más volumen. Ese “desorden” es el punto fuerte. Hay temas que se sienten como tres canciones pegadas con saliva, y aun así mantienen identidad, porque Tyler compone como quien monta escenas: con giros, silencios, golpes de efecto y, cuando le da la gana, un estribillo que parece sencillo hasta que te das cuenta de que te ha estado colando el trauma por la puerta de servicio.
No es su álbum más “nuevo” (a ratos oyes ecos claros de IGOR y Flower Boy), pero sí uno de los que mejor convierten la estética en psicología: paranoia (“Noid”), fanfarronería que es defensa (“Thought I Was Dead”), confesión que no pide perdón (“Like Him”), y ese impulso constante de demostrar que puede jugar en cualquier liga sin dejar de ser rarísimo.
Invitados: el reparto no roba la película, pero sí ilumina escenas
Los feats están bien elegidos: entran como cameos que subrayan una emoción o una textura, no como “momento playlist”. Y cuando Tyler llama a raperas con hambre o a voces que le dan contraste (de lo gospel a lo sucio), lo que hace es reforzar su tesis: esto no va de un personaje nuevo, va de un yo que se descompone en versiones.
¿Por qué ha gustado tanto?
Porque, incluso cuando se pasa de frenada, el disco se siente vivo. Metacritic lo resume con un “universal acclaim” y un 86 basado en 16 críticas, que no es poca cosa en un álbum que se permite ser incómodo.
Y porque el “caos” aquí no es pereza: es un lenguaje. The Guardian, por ejemplo, lo lee precisamente como un estado de confusión deliberado donde todo se mueve y nada es fijo.
Lo mejor
- Tyler como compositor: cuando quiere, te hace un tema pegajoso; cuando le interesa, te hace una escena que te deja tocado.
- La secuenciación “inestable” como recurso narrativo (no como defecto).
- El equilibrio raro entre espectáculo y vulnerabilidad: no es un disco deprimente, es un disco sincero sin volverse solemne.
Lo peor
- Hay momentos donde el collage se nota más de lo necesario: algunas ideas piden dos minutos más o una poda quirúrgica.
- No todo el riesgo paga igual: algún tramo se siente más “concepto funcionando” que canción redonda.
Veredicto
CHROMAKOPIA no es el “nuevo IGOR” ni necesita serlo: es Tyler aceptando que crecer no te ordena por dentro, solo te vuelve consciente del desorden. Si te interesa un rapero que puede hacer hits y, a la vez, exponer su sistema nervioso en la mesa, aquí tienes material para rato.
Nota: 8,8/10
Destacadas: “St. Chroma”, “Noid”, “Sticky”, “Take Your Mask Off”, “Like Him”, “I Hope You Find Your Way Home”.
