Hay libros que nacen con una premisa tan rara que ya te han vendido la mitad del viaje: el Vaticano llama a Javier Cercas —ateo, anticlerical, racionalista contumaz— y le abre puertas para que escriba sobre el Papa y lo acompañe hasta Mongolia. Eso, en sí mismo, es literatura, marketing y anomalía histórica al mismo tiempo.
Y Cercas —que es un narrador que sabe convertir un pasillo en una trama— lo deja claro desde el arranque: no va a Roma a “entender la Iglesia” como quien colecciona anécdotas de palacio; va a perseguir una respuesta concreta (la pregunta de su madre sobre la vida eterna, el reencuentro, la resurrección) y, de paso, a mirar con lupa quién es Bergoglio cuando no está siendo Francisco.
Lo que el libro hace muy bien
1) El artefacto Cercas funciona.
Otra vez: crónica + ensayo + autobiografía lateral + tensión de “investigación” (aunque aquí el misterio no sea un crimen, sino una fe). El libro se lee con facilidad incluso cuando se pone denso, porque Cercas tiene ese don de convertir una idea abstracta en una escena que avanza.
2) El Vaticano como escenario de thriller burocrático.
Cuando se pone a hablar con los que rodean al Papa, el libro encuentra su mejor combustible: el lector entra en una maquinaria de discursos, gestos, estrategias y capas de sentido. No es tanto “la Iglesia” como un bloque, sino la Iglesia como ecosistema: comunicadores, teólogos, curiales, misioneros, cada uno administrando su parte del relato. (Y Cercas, preguntando como si le fuera la vida —o la muerte— en ello).
3) El gran tema: la fe como contrapoder… y como problema narrativo.
Hay momentos muy potentes cuando el libro se asoma a esa idea que Cercas verbaliza en entrevistas: la alianza histórica Iglesia–poder como “problema letal” para el cristianismo entendido como rebeldía moral. Ahí el texto se vuelve incómodo, contemporáneo, menos postal institucional.
Donde flojea (y por qué no es “su mejor Cercas”)
1) Repetición y sensación de estribillo.
Tu intuición (y la de varios lectores) es acertada: a ratos el libro gira sobre sus obsesiones de forma circular. La pregunta central es un imán tan grande que todo vuelve a ella… y eso, en un artefacto tan largo y coral, puede sentirse más como insistencia que como crescendo.
2) El riesgo de la complacencia estructural.
No porque Cercas se convierta —no va de conversión—, sino porque el dispositivo es delicado: cuando te dejan entrar “sin restricciones”, el texto camina siempre con una sombra detrás: ¿estoy mirando o me están enseñando? Ese filo, cuando brilla, hace grande el libro; cuando se embota, lo vuelve “baño de realidad” sin demasiada dentellada. (Y ojo: el libro puede permitirse ser ambiguo aquí; el problema es cuando el lector siente que la ambigüedad ya viene prefabricada).
Entonces… ¿merece la pena?
Sí. Y además da conversación, que es lo que deberían hacer los libros que se meten en jardines metafísicos: no convertirte, sino dejarte pensando. Si entras esperando una demolición del Vaticano, quizá te irrite. Si entras esperando un panfleto pro-Iglesia, también. Si entras esperando lo que es: un escritor persiguiendo una pregunta íntima dentro del mayor teatro simbólico de Occidente, vas a disfrutarlo mucho más.
Veredicto : Cercas escribe como siempre (muy bien), el acceso es fascinante, el tema es universal… pero el conjunto no termina de tener la electricidad de sus mejores “novelas sin ficción”. Aun así, es de esos libros que se “terminan” hablando de ellos.
Ficha rápida: Javier Cercas. Publicado por Literatura Random House (Penguin Random House Grupo Editorial). ISBN en circulación: 978-84-397-4529-7.
